Сейчас, взяв в руки томики писем Кафки и Уальда, я невольно задумался, что же заставляет буквально лететь взгляд по строчкам. Это странное погружение , пожалуй, более всего восхитительно реальностью самого автора. Человек может не быть писателем, но писатель не может не быть человеком и именно эти человеческие нотки и сквозят в каждом письме. Они слишком легки для автобиографии, так как не создавались для кропотливых воспоминаний, но разве в этом не есть их достоинство? В письма гораздо легче вглядываться, чтобы увидеть человеческую суть сквозь маски, которые на себя не навешивает только ленивый. В их переплетении, строчка за строчкой, открывается сказка, создаваемая человеком для людей вокруг, и реальность, видимая обычно лишь отрывками. Это зеркало. И это поистинние одно из замечательнейших зеркал души, в лабиринтах которого она не умирает никогда.