С одним моим знакомым...

[betise]

Мы решили поиграть в писателей. Придумав тему написали каждый по ней маааленьку зарисовочку
Каюсь, я просто обожаю как Лайто-кун пишет..До безобразия обожаю)

Я:
Музыка заполнилняет всю твою душу, окутывая и маня за собой куда-то вглубь, дальше-дальше по дороге, так что ты бежишь вперёд, не замечая уже что давно стемнело и что забредаешь в самые тёмные уголки парка. Или замечаешь? Может тебе наоборот хочется убежать из этого мира, раз и навсегда, окунувшись в свои какие-то далёкие миры, исчезая из толпы одинаковых кукол, которая не внесла в душу ничего кроме боли? В таком случае музыка лучший проводник, а пустой парк - прекраснейший из миров. Твоё воображение любит рисовать столько всего непохожджего друг на друга, отправляя тебя то в светлый мир драконов и принцесс, то грубо сталкивая в трущёбы тёмных улочек мегаполиса. Наделяя друзьями или предоставляя самой себе. Знакомя со смертью или выдирая из её лап-сколько жизней уже прожит в твоём сознании? Смеёшься.. Сейчас тебе хорошо и тепло в мире грёз, музыка весело напевает какой-то средневековый мотив,заставляя кружиться и воспринемать полумрак как родной, а уходящее солнце-как не нужное дополнение. Впрочем, его розовый отствет удивительно украшает общую картину и почему то это только больше сближает реальный мир с воображением, так что ты уже и не ощущаешь грани и хлопаешь в такт музыки. Привычного страха городского жителя в глубине полупарка-полулеса нет: это твой мир, твоя игра и твои правила. Здесь не может быть того что ты не хочешь. И горе тому смертному кто попытается прорваться сюда.
Из-за наушников, Ваше Величество не услышало шелеста крыльев и заметила диковинного гостя только тогда, когда он приземлился на плечо, небольно впиваясь в него своими когтями. Вздрогнув и повернув головув голову Вы с удивлением принялись рассматривать ворона.
-Откуда ты такой явился? - Ворон в парке не казался чем-то удивительным, рука потянулсь вперёд, осторожно гладя птицу по голове.
- Ты тоже решил поиграть в средневековье, Лорд Ворон? - Улыбнулись Вы. Почему-то казалось что новый знакомый тоже разбирает музыку и всё понимает лучше любого человека. Почему-то казалось, что он прилетел из Ваших фантазий.
Лайто:
Вечер. Мягкие сумрачные краски, свободные мазки фламандских мастеров - небеса, нечеткая линия горизонта. Легкий весенний ветерок шелестит в ветвях деревьев, откидывает с юного лица сетчатую вуаль. Великий ли грех носить траур по самому себе? С раннего детства все мы знаем, что рано или поздно умрем, мы даже жаждем испытать какого это, гадаем, а что же там, дальше…Но никто из нас не думает что и впрямь умрет на заре жизни, в прекрасном трагическом ореоле юности. Гюи Дэ’Вир, где весь твой мир? Что-то подобное крутиться на языке при взгляде на то прекрасное создание в белоснежном плате, что неслышно ступает по аллеям темнеющего парка.
Сиреневатые отблески ложатся на золотистые кудри, взвихренные ветром и выбившиеся из-под траурной шляпки. Эта девушка, чей тонкий стан изящной гравюрой рисуется в последних прощальных лучах солнца, никогда не жила на этом свете, никогда никого не любила, и в наследство ей достались только боль и скорбь. Куда бредет она по заросшей аллее, где в кустах притаились белоснежные статуи, некогда великолепные образцы прекрасного вкуса, а нынче лишь воспоминания? А ведь Линор и ворон, что опустился на её плечо, соткавшись из вечерней мглы, и ничуть не отяготивший своим весом девичьего плеча – всего лишь воспоминания, возлюбленные духи своего творца, обреченные им на вечную не жизнь и не смерть.
Каркнул ворон: «Nevermore»